Da un paio di mesi è uscito il nuovo libro della Rowling "Harry Potter and the Order of the Phoenix" quinto della saga del giovane mago. Aspettando la traduzione "ufficiale", preannunciata per fine Ottobre, proverò a tradurre qualche brano del primo capitolo.
I brani in lingua originale inglese, tratti dal primo capitolo del suddetto libro, li ritrovate qui.
Chi vorrà potrà aiutarmi, inviandomi il brano tradotto tramite e-mail all'indirizzo: potter@blogoltre.it
Sarà mia cura pubblicarne di volta in volta la traduzione in questo spazio, con il nome o il nick del traduttore.
Per la legge sui diritti d'autore in ogni caso non potrò pubblicare se non piccoli brani, per il resto... scrivetemi (mailoltre@TOGLIblogoltre.it).
----------------------------------------------------------------------------------- Ricevo questa e-mail, che rendo pubblica:
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Salve Pietro
Sono Danilo Moi, webmaster del sito www.attivista.com
Sono intervenuto ieri sera sul tuo blog, con due post.
Ti scrivo in privato perchè non mi sembra carino fare critiche
pubblicamente.
Trovo però che questa proposta di tradurre Harry Potter possa essere un'arma
a doppio taglio.
Se è sicuramente una buona trovata pubblicitaria è però anche un buon modo
per "sputtanarsi".
Sai, Harry Potter è senza dubbio un best seller però non lo si può certo
definire "alta letteratura".
Questa ovviamente è solo una mia opinione, libero di mandarmi aff.. :-)
Buon lavoro
----------------------------------------------------------------------------------- Che ne pensate?
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HARRY POTTER and the order of the Phoenix - Copyright 2003 J.K. Rowling - Bloomsbury Publishing Plc
- Chapter one -
Dudley Demented
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The hottest day of the summer so far was drawing to a close and
a drowsy silence lay over the large, square houses of Privet Drive.
Cars that were usually gleaming stood dusty in their drives and
lawns that were once emerald green lay parched and yellowing -
for the use of hosepipes had been banned due to drought. Deprived
of their usual car-washing and lawn-mowing pursuits, the inhab-
itants of Privet Drive had retreated into the shade of their cool
houses, windows thrown wide in the hope of tempting in a non-
existent breeze. The only person left outdoors was a teenage boy
who was lying flat on his back in a flowerbed outside number four.
He was a skinny, black-haired, bespectacled boy who had the
pinched, slightly unhealthy look of someone who has grown a lot
in a short space of time. His jeans were torn and dirty, his T-shirt
baggy and faded, and the soles of his trainers were peeling away
from the uppers. Harry Potter's appearance did not endear him
to the neighbours, who were the sort of people who thought scruffi-
ness ought to be punishable by law, but as he had hidden him-
self behind a large hydrangea bush this evening he was quite
invisible to passers-by In fact, the only way he would be spotted
was if his Uncle Vernon or Aunt Petunia stuck their heads out of
the living-room window and looked straight down into the
flowerbed below.
On the whole. Harry thought he was to be congratulated on his
idea of hiding here. He was not, perhaps, very comfortable lying on
the hot, hard earth but, on the other hand, nobody was glaring at
him, grinding their teeth so loudly that he could not hear the news,
or shooting nasty questions at him, as had happened every time he
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had tried sitting down in the living room to watch television with
his aunt and uncle.
Almost as though this thought had fluttered through the open
window, Vernon Dursley Harry's uncle, suddenly spoke.
'Glad to see the boy's stopped trying to butt in. Where is he,
anyway?'
'I don't know,' said Aunt Petunia, unconcerned. 'Not in the house.'
Uncle Vernon grunted.
'Watching the news ...'he said scathingly 'I'd like to know what
he's really up to. As if a normal boy cares what's on the news -
Dudley hasn't got a clue what's going on; doubt he knows who the
Prime Minister is! Anyway, it's not as if there'd be anything about
his lot on our news -'
'Vemon, shW said Aunt Petunia. 'The window's open'.'
'Oh - yes - sorry, dear.'
The Dursleys fell silent. Harry listened to a jingle about Fruit
'n' Bran breakfast cereal while he watched Mrs Figg, a batty cat-
loving old lady from nearby Wisteria Walk, amble slowly past. She
was frowning and muttering to herself. Harry was very pleased he
was concealed behind the bush, as Mrs Figg had recently taken to
asking him round for tea whenever she met him in the street. She
had rounded the corner and vanished from view before Uncle
Vernon's voice floated out of the window again.
'Dudders out for tea?'
'At the Polkisses',' said Aunt Petunia fondly 'He's got so many
little friends, he's so popular ...'
Harry suppressed a snort with difficulty The Dursleys really
were astonishingly stupid about their son, Dudley They had swal-
lowed all his dim-witted lies about having tea with a different
member of his gang every night of the summer holidays. Harry
knew perfectly well that Dudley had not been to tea anywhere; he
and his gang spent every evening vandalising the play park, smoking
on street corners and throwing stones at passing cars and children.
Harry had seen them at it during his evening walks around Little
Whinging; he had spent most of the holidays wandering the streets,
scavenging newspapers from bins along the way
The opening notes of the music that heralded the seven o'clock
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news reached Harry's ears and his stomach turned over. Perhaps
tonight - after a month of waiting - would be the night.
•Record numbers of stranded holidaymakersful airports as the Spanish
baggage-handlers' strike reaches its second week -'
-Give 'em a lifelong siesta, I would; snarled Uncle Vemon over the
end of the newsreader's sentence, but no matter: outside in the
flowerbed Harry's stomach seemed to unclench. If anything had hap-
pened it would surely have been the first item on the news; death
and destruction were more important than stranded holidaymakers.
He let out a long, slow breath and stared up at the brilliant blue
sky Every day this summer had been the same: the tension, the
expectation, the temporary relief, and then mounting tension again
... and always, growing more insistent all the time, the question
of why nothing had happened yet.
He kept listening, just in case there was some small clue, not
recognised for what it really was by the Muggles - an unexplained
disappearance, perhaps, or some strange accident ... but the
baggage-handlers' strike was followed by news about the drought
in the Southeast (•! hope he's listening next door!' bellowed Uncle
Vernon 'Him with his sprinklers on at three in the morning!),
then a helicopter that had almost crashed in a field in Surrey then
a famous actress's divorce from her famous husband ('As if we're
interested in their sordid affairs,' sniffed Aunt Petunia, who had
followed the case obsessively in every magazine she could lay her
bony hands on).
Harry closed his eyes against the now blazing evening sky as the
newsreader said, - and finally, Bungy the budgie has found a novel way
of keeping cool this summer. Bungy, who lives at the Five Feathers m
Bamsley has learned to water ski! Mary Dorkins went to find out more.'
Harry opened his eyes. If they had reached water-skiing budgen-
ears there would be nothing else worth hearing. He rolled cau-
tiously on to his front and raised himself on to his knees and
elbows preparing to crawl out from under the window.
He had moved about two inches when several things happened
in very quick succession.
A loud echoing crack broke the sleepy silence like a gunshot;
a cat streaked out from under a parked car and Hew out of sight; a
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shriek, a bellowed oath and the sound of breaking china came from
the Dursleys' living room, and as though this was the signal Harry
had been waiting for he jumped to his feet, at the same time pulling
from the waistband of his jeans a thin wooden wand as if he were
unsheathing a sword - but before he could draw himself up to full
height, the top of his head collided with the Dursleys' open window.
The resultant crash made Aunt Petunia scream even louder.
Harry felt as though his head had been split in two. Eyes
streaming, he swayed, trying to focus on the street to spot the
source of the noise, but he had barely staggered upright when two
large purple hands reached through the open window and closed
tightly around his throat.
'put -it- away!' Uncle Vernon snarled into Harry's ear. 'Now.'
Before - anyone - sees!'
-Get - off - me!' Harry gasped. For a few seconds they strug-
gled, Harry pulling at his uncle's sausage-like fingers with his left
hand, his right maintaining a firm grip on his raised wand; then,
as the pain in the top of Harry's head gave a particularly nasty
throb. Uncle Vernon yelped and released Harry as though he had
received an electric shock. Some invisible force seemed to have
surged through his nephew, making him impossible to hold.
Panting, Harry fell forwards over the hydrangea bush, straight-
ened up and stared around. There was no sign of what had caused
the loud cracking noise, but there were several faces peering through
various nearby windows. Harry stuffed his wand hastily back into
his jeans and tried to look innocent.
'Lovely evening!' shouted Uncle Vemon, waving at Mrs Number
Seven opposite, who was glaring from behind her net curtains.
'Did you hear that car backfire just now? Gave Petunia and me
quite a turn!'
He continued to grin in a horrible, manic way until all the
curious neighbours had disappeared from their various windows,
then the grin became a grimace of rage as he beckoned Harry back
towards him.
Harry moved a few steps closer, taking care to stop just short
of the point at which Uncle Vernon's outstretched hands could
resume their strangling.
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'What the devil do you mean by it, boy?' asked Uncle Vernon
in a croaky voice that trembled with fury.
'What do I mean by what?' said Harry coldly He kept looking
left and right up the street, still hoping to see the person who had
made the cracking noise.
'Making a racket like a starting pistol right outside our -'
'I didn't make that noise,' said Harry firmly
Aunt Petunia's thin, horsy face now appeared beside Uncle
Vernon's wide, purple one. She looked livid.
'Why were you lurking under our window?'
-Yes - yes, good point, Petunia! What were you doing under our
window, bo_y?'
'Listening to the news,' said Harry in a resigned voice.
His aunt and uncle exchanged looks of outrage.
'Listening to the news! Again?'
'Well, it changes every day, you see,' said Harry.
'Don't you be clever with me, boy! I want to know what you're
really up to - and don't give me any more of this listening to the
news tosh! You know perfectly well that your lot -
'Careful, Vernon!' breathed Aunt Petunia, and Uncle Vernon
lowered his voice so that Harry could barely hear him,'- that your
lot don't get on our news!'
'That's all you know,' said Harry.
The Dursleys goggled at him for a few seconds, then Aunt
Petunia said, 'You're a nasty little liar. What are all those -' she,
too, lowered her voice so that Harry had to lip-read the next word,
'- owls doing if they're not bringing you news?'
'Aha'' said Uncle Vernon in a triumphant whisper. 'Get out of
that one, boy! As if we didn't know you get all your news from
those pestilential birds!'
Harry hesitated for a moment. It cost him something to tell the
truth this time, even though his aunt and uncle could not possibly
know how bad he felt at admitting it.
'The owls ... aren't bringing me news,' he said tonelessly
'I don't believe it,' said Aunt Petunia at once.
'No more do I,' said Uncle Vernon forcefully
'We know you're up to something funny,' said Aunt Petunia.
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'We're not stupid, you know,' said Uncle Vernon.
'Well, that's news to me,' said Harry, his temper rising, and before
the Dursleys could call him back, he had wheeled about, crossed
the front lawn, stepped over the low garden wall and was striding
off up the street.
He was in trouble now and he knew it. He would have to face
his aunt and uncle later and pay the price for his rudeness, but
he did not care very much just at the moment; he had much more
pressing matters on his mind.
Harry was sure the cracking noise had been made by someone
Apparating or Disapparating. It was exactly the sound Dobby the
house-elf made when he vanished into thin air. Was it possible
that Dobby was here in Privet Drive? Could Dobby be following
him right at this very moment? As this thought occurred he wheeled
around and stared back down Privet Drive, but it appeared to be
completely deserted and Harry was sure that Dobby did not know
how to become invisible.
He walked on, hardly aware of the route he was taking, for he
had pounded these streets so often lately that his feet carried him
to his favourite haunts automatically. Every few steps he glanced
back over his shoulder. Someone magical had been near him as
he lay among Aunt Petunia's dying begonias, he was sure of it.
Why hadn't they spoken to him, why hadn't they made contact,
why were they hiding now?
And then, as his feeling of frustration peaked, his certainty
leaked away.
Perhaps it hadn't been a magical sound after all. Perhaps he was
so desperate for the tiniest sign of contact from the world to which
he belonged that he was simply overreacting to perfectly ordinary
noises. Could he be sure it hadn't been the sound of something
breaking inside a neighbour's house?
Harry felt a dull, sinking sensation in his stomach and before
he knew it the feeling of hopelessness that had plagued him all
summer rolled over him once again.
Tomorrow morning he would be woken by the alarm at five
o'clock so he could pay the owl that delivered the Daily Prophet -
but was there any point continuing to take it? Harry merely glanced
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himself thinking as he watched them. Come on ... look round ...
I'm sitting here all alone ... come and have a go ...
If Dudley's friends saw him sitting here, they would be sure to
make a beeline for him, and what would Dudley do then? He
wouldn't want to lose face in front of the gang, but he'd be terri-
fied of provoking Harry ... it would be really fun to watch Dudley's
dilemma, to taunt him, watch him, with him powerless to respond
... and if any of the others tried hitting Harry, he was ready - he
had his wand. Let them try ... he'd love to vent some of his frus-
tration on the boys who had once made his life hell.
But they didn't turn around, they didn't see him, they were almost
at the railings. Harry mastered the impulse to call after them ...
seeking a fight was not a smart move ... he must not use magic
... he would be risking expulsion again.
The voices of Dudley's gang died away; they were out of sight,
heading along Magnolia Road.
There you go, 5irius, Harry thought dully. Nothing rash. Kept my
nose clean. Exactly the opposite of what you'd have done.
He got to his feet and stretched. Aunt Petunia and Uncle Vernon
seemed to feel that whenever Dudley turned up was the right time
to be home, and any time after that was much too late. Uncle
Vernon had threatened to lock Harry in the shed if he came home
after Dudley ever again, so, stifling a yawn, and still scowling,
Harry set off towards the park gate.
Magnolia Road, like Privet Drive, was full of large, square houses
with perfectly manicured lawns, all owned by large, square owners
who drove very clean cars similar to Uncle Vernon's. Harry pre-
ferred Little Whinging by night, when the curtained windows made
patches of jewel-bright colour in the darkness and he ran no danger
of hearing disapproving mutters about his 'delinquent' appearance
when he passed the householders. He walked quickly, so that
halfway along Magnolia Road Dudley's gang came into view again;
they were saying their farewells at the entrance to Magnolia Crescent.
Harry stepped into the shadow of a large lilac tree and waited.
'... squealed like a pig, didn't he?' Malcolm was saying, to guf-
faws from the others.
'Nice right hook, Big D,' said Piers.
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'Same time tomorrow?' said Dudley.
'Round at my place, my parents will be out,' said Gordon.
'See you then,' said Dudley.
'Bye, Dud!'
'See ya, Big D!'
Harry waited for the rest of the gang to move on before setting
off again. When their voices had faded once more he headed around
the corner into Magnolia Crescent and by walking very quickly he
soon came within hailing distance of Dudley, who was strolling
along at his ease, humming tunelessly.
'Hey, Big D!'
Dudley turned.
'Oh,' he grunted. 'It's you.'
'How long have you been "Big D" then?' said Harry.
'Shut it,' snarled Dudley, turning away.
'Cool name,' said Harry, grinning and falling into step beside
his cousin. 'But you'll always be "Ickle Diddykins" to me.'
'I said, SHUT IT!' said Dudley, whose ham-like hands had curled
into fists.
'Don't the boys know that's what your mum calls you?'
'Shut your face.'
'You don't tell her to shut her face. What about "Popkin" and
"Dinky Diddydums", can I use them then?'
Dudley said nothing. The effort of keeping himself from hitting
Harry seemed to demand all his self-control.
'So who've you been beating up tonight?' Harry asked, his grin
fading. 'Another ten-year-old? I know you did Mark Evans two
nights ago -'
'He was asking for it,' snarled Dudley.
'Oh yeah?'
'He cheeked me.'
'Yeah? Did he say you look like a pig that's been taught to walk
on its hind legs? 'Cause that's not cheek. Dud, that's true.'
A muscle was twitching in Dudley's jaw. It gave Harry enormous
satisfaction to know how furious he was making Dudley; he felt
as though he was siphoning off his own frustration into his cousin,
the only outlet he had.
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They turned right down the narrow alleyway where Harry had
first seen Sirius and which formed a short cut between Magnolia
Crescent and Wisteria Walk. It was empty and much darker than
the streets it linked because there were no streetlamps. Their foot-
steps were muffled between garage walls on one side and a high
fence on the other.
'Think you're a big man carrying that thing, don't you?' Dudley
said after a few seconds.
'What thing?'
'That - that thing you are hiding.'
Harry grinned again.
'Not as stupid as you look, are you. Dud? But I s'pose, if you
were, you wouldn't be able to walk and talk at the same time.'
Harry pulled out his wand. He saw Dudley look sideways
at it.
'You're not allowed,' Dudley said at once. 'I know you're not.
You'd get expelled from that freak school you go to.'
'How d'you know they haven't changed the rules. Big D?'
'They haven't,' said Dudley, though he didn't sound completely
convinced.
Harry laughed softly.
'You haven't got the guts to take me on without that thing, have
you?' Dudley snarled.
'Whereas you just need four mates behind you before you can
beat up a ten year old. You know that boxing title you keep banging
on about? How old was your opponent? Seven? Eight?'
'He was sixteen, for your information,' snarled Dudley, 'and he
was out cold for twenty minutes after I'd finished with him and
he was twice as heavy as you. You just wait till I tell Dad you had
that thing out -'
'Running to Daddy now, are you? Is his ickle boxing champ
frightened of nasty Harry's wand?'
'Not this brave at night, are you?' sneered Dudley.
'This is night, Diddykins. That's what we call it when it goes all
dark like this.'
'I mean when you're in bed!' Dudley snarled.
He had stopped walking. Harry stopped too, staring at his cousin.
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From the little he could see of Dudley's large face, he was wearing
a strangely triumphant look.
'What d'you mean, I'm not brave when I'm in bed?' said Harry,
completely nonplussed. 'What am I supposed to be frightened of,
pillows or something?'
'I heard you last night,' said Dudley breathlessly. 'Talking in your
sleep. Moaning.'
'What d'you mean?' Harry said again, but there was a cold,
plunging sensation in his stomach. He had revisited the graveyard
last night in his dreams.
Dudley gave a harsh bark of laughter, then adopted a high-
pitched whimpering voice.
'"Don't kill Cedric! Don't kill Cedric!" Who's Cedric - your
boyfriend?'
'I - you're lying,' said Harry automatically. But his mouth had
gone dry. He knew Dudley wasn't lying - how else would he know
about Cedric?
'"Dad! Help me, Dad! He's going to kill me, Dad! Boo hoo!"'
'Shut up,' said Harry quietly. 'Shut up, Dudley, I'm warning you!'
'"Come and help me, Dad! Mum, come and help me! He's killed
Cedric! Dad, help me! He's going to -" Don't you point that thing at
me!'
Dudley backed into the alley wall. Harry was pointing the wand
directly at Dudley's heart. Harry could feel fourteen years' hatred
of Dudley pounding in his veins - what wouldn't he give to strike
now, to jinx Dudley so thoroughly he'd have to crawl home like
an insect, struck dumb, sprouting feelers ...
'Don't ever talk about that again,' Harry snarled. 'D'you under-
stand me?'
'Point that thing somewhere else!'
'I said, do you understand me?'
'Point it somewhere else!'
'DO YOU UNDERSTAND ME?'
'GET THAT THING AWAY FROM -'
Dudley gave an odd, shuddering gasp, as though he had been
doused in icy water.
Something had happened to the night. The star-strewn indigo
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sky was suddenly pitch black and lightless - the stars, the moon,
the misty streetlamps at either end of the alley had vanished. The
distant rumble of cars and the whisper of trees had gone. The
balmy evening was suddenly piercingly, bitingly cold. They were
surrounded by total, impenetrable, silent darkness, as though some
giant hand had dropped a thick, icy mantle over the entire alleyway,
blinding them.
For a split second Harry thought he had done magic without
meaning to, despite the fact that he'd been resisting as hard as he
could - then his reason caught up with his senses - he didn't have
the power to turn off the stars. He turned his head this way and
that, trying to see something, but the darkness pressed on his eyes
like a weightless veil.
Dudley's terrified voice broke in Harry's ear.
'W-what are you d-doing? St-stop it!'
'I'm not doing anything! Shut up and don't move!'
'I c-can't see! I've g-gone blind! I -'
'I said shut up!'
Harry stood stock still, turning his sightless eyes left and right.
The cold was so intense he was shivering all over; goose bumps
had erupted up his arms and the hairs on the back of his neck
were standing up - he opened his eyes to their fullest extent, staring
blankly around, unseeing.
It was impossible ... they couldn't be here ... not in Little
Whinging ... he strained his ears ... he would hear them before
he saw them ...
'I'll t-tell Dad!' Dudley whimpered. 'W-where are you? What are
you d-do—?'
'Will you shut up?' Harry hissed, 'I'm trying to lis—'
But he fell silent. He had heard just the thing he had been
dreading.
There was something in the alleyway apart from themselves,
something that was drawing long, hoarse, rattling breaths. Harry
felt a horrible jolt of dread as he stood trembling in the freezing
air.
'C-cut it out! Stop doing it! I'll h-hit you, I swear I will!'
'Dudley, shut—'
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WHAM.
A fist made contact with the side of Harry's head, lifting him
off his feet. Small white lights popped in front of his eyes. For the
second time in an hour Harry felt as though his head had been
cleaved in two; next moment, he had landed hard on the ground
and his wand had flown out of his hand.
'You moron, Dudley!' Harry yelled, his eyes watering with pain
as he scrambled to his hands and knees, feeling around frantically
in the blackness. He heard Dudley blundering away, hitting the
alley fence, stumbling.
'DUDLEY, COME BACK! YOU'RE RUNNING RIGHT AT IT!'
There was a horrible squealing yell and Dudley's footsteps
stopped. At the same moment. Harry felt a creeping chill behind
him that could mean only one thing. There was more than one.
'DUDLEY, KEEP YOUR MOUTH SHUT! WHATEVER YOU DO,
KEEP YOUR MOUTH SHUT! Wand!' Harry muttered frantically,
his hands flying over the ground like spiders. 'Where's - wand -
come on - lumos.''
He said the spell automatically, desperate for light to help him
in his search - and to his disbelieving relief, light flared inches
from his right hand - the wand tip had ignited. Harry snatched it
up, scrambled to his feet and turned around.
His stomach turned over.
A towering, hooded figure was gliding smoothly towards him,
hovering over the ground, no feet or face visible beneath its robes,
sucking on the night as it came.
Stumbling backwards. Harry raised his wand.
'Expecto patronum!'
A silvery wisp of vapour shot from the tip of the wand and the
Dementor slowed, but the spell hadn't worked properly; tripping
over his own feet. Harry retreated further as the Dementor bore
down upon him, panic fogging his brain - concentrate -
A pair of grey, slimy, scabbed hands slid from inside the
Dementor's robes, reaching for him. A rushing noise filled Harry's
ears.
'Expecto patronum!'
His voice sounded dim and distant. Another wisp of silver smoke,
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feebler than the last, drifted from the wand - he couldn't do it any
more, he couldn't work the spell.
There was laughter inside his own head, shrill, high-pitched
laughter ... he could smell the Dementor's putrid, death-cold breath
filling his own lungs, drowning him - think ... something happy ...
But there was no happiness in him ... the Dementor's icy fingers
were closing on his throat - the high-pitched laughter was growing
louder and louder, and a voice spoke inside his head: 'Bow to death,
Harry ...it might even be painless ...I would not know ...I have never
died ...'
He was never going to see Ron and Hermione again -
And their faces burst clearly into his mind as he fought for
breath.
'EXPECTO PATRONUM!'
An enormous silver stag erupted from the tip of Harry's wand;
its antlers caught the Dementor in the place where the heart should
have been; it was thrown backwards, weightless as darkness, and
as the stag charged, the Dementor swooped away, bat-like and
defeated.
THIS WAY!' Harry shouted at the stag. Wheeling around, he
sprinted down the alleyway, holding the lit wand aloft. 'DUDLEY?
DUDLEY!'
He had run barely a dozen steps when he reached them: Dudley
was curled up on the ground, his arms clamped over his face. A
second Dementor was crouching low over him, gripping his wrists
in its slimy hands, prising them slowly, almost lovingly apart, lowering
its hooded head towards Dudley's face as though about to kiss him.
'GET IT!' Harry bellowed, and with a rushing, roaring sound,
the silver stag he had conjured came galloping past him. The
Dementor's eyeless face was barely an inch from Dudley's when the
silver antlers caught it; the thing was thrown up into the air and,
like its fellow, it soared away and was absorbed into the darkness;
the stag cantered to the end of the alleyway and dissolved into
silver mist.
Moon, stars and streetlamps burst back into life. A warm breeze
swept the alleyway. Trees rustled in neighbouring gardens and the
mundane rumble of cars in Magnolia Crescent filled the air again.
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Harry stood quite still, all his senses vibrating, taking in the abrupt
return to normality. After a moment, he became aware that his
T-shirt was sticking to him; he was drenched in sweat.
He could not believe what had just happened. Dementors here,
in Little Whinging.
Dudley lay curled up on the ground, whimpering and shaking.
Harry bent down to see whether he was in a fit state to stand up,
but then he heard loud, running footsteps behind him. Instinctively
raising his wand again, he span on his heel to face the newcomer.
Mrs Figg, their batty old neighbour, came panting into sight.
Her grizzled grey hair was escaping from its hairnet, a clanking
string shopping bag was swinging from her wrist and her feet were
halfway out of her tartan carpet slippers. Harry made to stow his
wand hurriedly out of sight, but -
'Don't put it away, idiot boy!' she shrieked. 'What if there are
more of them around? Oh, I'm going to kill Mundungus Fletcher!'
La barbarie della circoncisione -------------------------
Su BlogOltre oggi è stato lasciato un commento, a firma del dott. Bruno Amari, relativo ad un vecchio post sulla trasmisssione radiofonica Zapping condotta da Aldo Forbice. L'argomento a mio parere merita una evidenza maggiore per cui pubblico di seguito il testo di quel commento.
Ho inviato mesi addietro una email al Sig Aldo Forbice sul tema della campagna contro le mutilazioni infantili.
Ho dichiarato di aderire. Mi son qualificato come Primario Ospedaliero , inviando un succintissimo CV. Ho chiesto che la campagna fosse estesa anche alla lotta contro la circoncisione maschile che , come evidenziato nel testo allegato, miete vittime in Africa.
Forbice mi har risposto con quello che eufemisticamente potrei definire come atteggiamento poco gentile affermando testualmente che " da un professionista con tutte le sue specializzazioni mi sarei aspettato di meglio ".
Io ho risposto scusandomi di aver posto la questione in una sede inappropriata.
Non credo che la scortesia sia una questione di servilismo nei confronti di Berlusconi.
Ho sentito più volte zittire scortesemente ascoltatori che esprimevano pareri discordanti da quelli del giornalista in questione e , subito dopo , mutare il tono se il medesimo parere veniva espresso da un ospite qualificato.
Dott. Bruno Amari Terapia Intensiva Cardiochirurgica
H Poliambulanza Brescia
bamari@iname.com
Journal Slams Circumcision 'Barbarism'
South African Press Association (Johannesburg)August 15, 2003
Posted to the web August 17, 2003
Cape Town
The South African Medical Journal has condemned what it calls the "barbarism" practised on boys in the name of traditional circumcision rituals.
"Many of the so-called circumcision schools of today are fake, and deadly," says SAMJ editor Daniel Ncayiyana in the latest edition of the journal.
"They have very little to do with the traditional ethos and practice of this ancient ritual, and something must be done to stop the carnage."
His call comes in the wake of a fresh crop of deaths and mutilations caused by traditional-style circumcisions.
In the Eastern Cape alone this winter, 25 initiates died, 16 had to have their penises amputated and 92 were admitted to hospitals.
Ncayiyana said that anywhere else in the world this kind of "mayhem" would have evoked community outrage and urgent and drastic action to stop it.
"Why are we not sufficiently agitated by the slaughter to find ways to stop it?" he asked.
He said the ritual had traditionally been about preparing youngsters for the challenges of manhood in the rural world in which they lived, and had been performed by experienced operators and overseen by the community.
However a researcher in the Limpopo province had found that of late, the practice had degenerated into a money-making exercise for those running the schools, and that boys as young as six years were admitted.
Malpractices include gratuitous beatings and other forms of physical abuse, extreme exposure to the elements, nutritional deprivation and the withholding of medicines from the chronically ill.
Ncayiyana said all schools should be registered, all circumcisors be required to undergo training and certification, and all circumcision venues should pass inspection.
These three steps would see many lives saved and the ritual of circumcision "regain its traditional dignity".
The Eastern Cape enacted legislation on circumcision two years ago, while a similar regulatory bill has been introduced in the Free State.
C'è un'arma espressiva nascosta nel web. Un'arma che in passato gli scrittori usavano con parsimonia e che ora è pronta ad essere sfoderata a ogni piè sospinto. E' il punto esclamativo, vera e propria macchina da guerra delle avanguardie del Duemila. E subito dopo vengono i puntini sospensivi. Provate a sfogliare un blog qualunque e ve ne accorgerete. «Il blog è frenesia, è tutto e il contrario di tutto, è antica attitudine alla confidenza e fiorire di nuovi percorsi e neologismi».
Questa definizione, che si trova in Diario di una blogger , l'ultimo libro (Marsilio) di Francesca Mazzucato, è affascinante ma imperfetta. Per saperne di più, è forse meglio rivolgersi a uno dei tanti siti web che lo praticano. E allora si scoprirà che il blog, ovvero «web log», è «uno spazio virtuale autonomamente gestito che consente di "pubblicare in tempo reale" notizie, informazioni o storie di ogni genere». Secondo i teorici, il blog è «espressione dello spirito anarchico e individualista della rete e dei tempi».
In Italia sono tantissimi quelli fioriti nell'ultimo anno: Splinder, The Gnueconomy, Bloggando, Clarence, Arruba, Nazioneindiana, Quintostato, eccetera eccetera. Una marea. Una marea di bloggers, gente che affida al web i propri pensieri, i propri appunti e le proprie storie. Ma che si tratti davvero di "nuovi percorsi", di un fuoco d'artificio di linguaggi e di immagini, salvo eccezioni, è tutto da discutere. Tant'è vero che qualche settimana fa un articolo dello scrittore Tiziano Scarpa, blogger a sua volta per Nazioneindiana , ha scatenato le reazioni risentite dei frequentatori più accaniti. L'articolo, se così si può chiamare un intervento web, si intitolava: «Bloggers, siete peggio di Liala!» e parlava non del "minimalismo" ma addirittura del "minimismo" dei diari in rete, dell'autocensura giornaliera che rivelano tutti quegli "autori non autorizzati", "spontanei" o "autolegittimati" che compaiono in migliaia di siti.
Insomma, esprimeva una profonda delusione nel leggere questi "verbalizzatori del pochissimo" o "narratori del quasi-niente".
In effetti, se è vero che il blog, trionfalmente arrivato in Italia con debito ritardo rispetto agli Stati Uniti (dove ormai è quasi in declino), si presenta come un genere letterario o paraletterario innovativo per il canale di diffusione e soprattutto per la spontaneità creativa priva di filtri "editoriali", è altrettanto innegabile che i risultati sul piano espressivo finiscono per essere poca cosa. Anche (o forse soprattutto) quando ambiscono alla letterarietà. Commentini, temini, pensierini, storielle, scambi di battute. Con l'attrazione fatale per il punto esclamativo e per i puntini sospensivi, veri e propri segni del nostro tempo, bandiere dell'avanguardia web-letteraria.
Ovviamente il discorso di Scarpa era rivolto in particolare agli scrittori o simili ("autori non autorizzati", appunto), escludendo tutti i blog di servizio con intenti giornalistici (come quello, per esempio, di Luca Sofri, Wittgenstein , che segnala spunti di lettura tratti da periodici e quotidiani). Fatto sta che Scarpa non aveva torto: l'esercito dei bloggers appare per lo più come un'armata brancaleone di giovani in vena di confidenze oppure desiderosi di vincere la noia comunicando al prossimo i propri malesseri che un movimento arrabbiato di "anarchici individualisti" (in netta maggioranza, le voci femminili) capaci di sconvolgere lo status quo del perbenismo generale. Anche quando promettono sfracelli. Anche quando presentano le loro pagine come luoghi di sconvolgente originalità: «Il mio angolino nascosto dove vomito tutto...», «Spazio vuoto in cui perdersi e tirar fuori la propria essenza...», «il diario pazzo di un folletto della rete».
C'è di tutto. C'è la categoria degli svagati adolescenziali in cerca di paesaggi interiori non meglio definiti: «Hai lasciato le tue idee da qualche parte o le hai ancora incollate alla testa? non si riesce a viaggiare se la testa è piena... piena di vita quotidiana, piena di preconcetti, piena di problemi, piena di solitudine... forse dovresti deciderti una buona volta. Parti. Ma questa volta davvero» ( Arcadia ). C'è la categoria dei vaticinanti ispirati, rigorosamente aforistici: «Sei accanto a me, e vedo la città con occhi nuovi» ( Mia Wallace ); «Esistono, esistono! I tramonti a nord est esistono davvero!» ( 4 Banalitaten ). C'è la categoria dei sentimental-poetico-romantici: "Grazie Papà / Per avermi dato la vita. / Per avermi insegnato la lealtà, la grinta e l'azzardo. / Spero di non deluderti mai» ( Il Ciolo ).
C'è, per riprendere la definizione di Scarpa, una caterva di mini-mini-minimalisti: «Oggi mi sono svegliata prestissimo!!! Alle 8.00 x essere precisa, il ke è un record per una come me» ( Rita's Blog ); «Sono in "pseudoferie" da 7 giorni, nel mio paese natale a molte miglia da dove vivo tutto l'anno. Si da il caso che io viva in centro e, d'estate, ci sono vari piccoli concerti di gruppi locali. Ora stanno suonando un po' di brani dei Beatles, ed io ho un magone che non immaginate! A volte vorrei essere solo un po' più debole, lasciarmi andare e piangere! O forse sarei solo più coraggioso se lo facessi! Che stupido che sono...» ( il guardiano del faro ).
C'è il maledettismo di maniera di chi ha letto troppi beat finendo per identificarsi con Bukowski e compagni: «Lo dico tutte le sante volte che mi prendo una sbronza di quelle da morirci: no, no, è l'ultima volta, accidenti, non sono mai stata così male in vita mia ecc... Belle cazzate come al solito! Non vi dico in che condizioni stavo ieri sera... Vi dico solo che mi sono alzata adesso giusto per scrivere l'ultimo o penultimo post prima di partire domani sera! Eh si mollo tutto e scappo dai miei amici per non tornare più!» ( Kapricciosa ).
C'è il gergale moderatamente inventivo della quotidianità in stile sms: «Molto stringata (speriamo): - fra mi invita a cena - carramba! Si presenta anche mauri a sorpresa. - da quanto ho capito, fra l'aveva » o - mollato nel pom, ma siccome era ambriaca, credo che non valesse e non fosse stato messo agli atti - tensione palpabile, del tipo che i bocconi ti si bloccano a metà nel silenzio più totale - ripicche, rinfacciamenti, scuse, silenzi, ma tu, ma io, ma i tuoi, ma che c'entrano i miei etc. etc.» ( Chiara x Caso ). C'è il pamhlettismo impegnato: «he... he... è proprio vero che il mondo gira! Prodi e compagni (è proprio il caso di dirlo "compagni") si indigna per le accuse mossegli! E non solo per telekom serbia! … solo vorrei chiedere al mortadella come ci si sente, tutto qua!» ( il guardiano del faro ).
Tanti scrittori, mini-minimalisti, filosofici, satirici, maledetti, intimisti, con un solo tratto comune: il punto esclamativo facile, i puntini sospensivi appena si può. Tutto lo stupore indicibile, tutta la rabbia inconfessabile concentrati in tre puntini di sospensione o in un punto esclamativo, massimo segno di espressività post-novecentesca. L'estetica blog? Carramba, che originalità! E che potenza…
Le regioni nord-orientali e centro-occidentali degli Stati UnitiIl sono state colpite da massiccio blackout. Il Grande Buio ci ha ricordato che la griglia elettrica è il sistema nervoso centrale che coordina un´esistenza urbana densamente popolata. La scorsa settimana milioni di americani hanno avuto un assaggio di come sarebbe la vita senza l´energia elettrica.
Ma qual è la probabilità che la corrente elettrica possa andarsene, non solo per un breve momento, ma per periodi di tempo più lunghi? Sfortunatamente, la griglia elettrica americana è sempre più vulnerabile e suscettibile ai guasti, a causa della carenza di energia e del terrorismo.
Il problema della griglia elettrica attualmente esistente negli Usa e in altri paesi è che ogni parte del sistema è così dipendente dal resto che quando avviene un singolo guasto in qualunque parte del rete, il risultato può essere una serie di guasti a catena in grado di provocare ovunque un´interruzione di corrente. Per prevenire un blackout elettrico del tipo di quello avvenuto questa settimana negli Stati Uniti, sarebbe necessario creare una griglia decentralizzata, distribuita sul territorio e alimentata da milioni di celle di combustibile a idrogeno.
C´è un´importante lezione da imparare che risale ai primi sviluppi della rete di comunicazione mondiale decentralizzata del web (decentralized world wide communication web). Alla fine degli anni ´60 il Pentagono creò il precursore di Internet. Il Dipartimento della Difesa era preoccupato dei blackout elettrici e della potenziale vulnerabilità all´attacco e ad altre forme di interruzione, delle operazioni di comunicazione controllate a livello centrale.
Ciò che si andava cercando era un nuovo tipo di mezzo di comunicazione decentralizzato, le cui parti fossero in grado di fornire informazioni ed inviarle da una parte all´altra in modo che tutto potesse continuare a funzionare anche qualora parte del sistema fosse stato interrotto o distrutto. La soluzione arrivò con Arpanet, una rete sviluppata appunto dall´Arpa, l´agenzia di ricerca del Dipartimento della difesa (Advanced Research Projects Agency). In seguito a una serie di trasformazioni Arpanet è poi diventato Internet. Oggi un miliardo di persone sono collegate fra loro tramite Internet ed il World wide web. Ciascuna persona, armata del proprio computer, diventa un potenziale produttore, divulgatore e fruitore di informazione.
Le celle di combustibile alimentate ad idrogeno sono simili ai personal computer. Mi spiego: la cella di combustibile permette al suo fruitore di produrre, diffondere e utilizzare energia. I convertitori sono attaccati ai tubi del gas o ai fili dell´elettricità di casa, dell´ufficio o della fabbrica in questione. Nel caso di gas naturale, un convertitore catalitico ´estrae´ l´idrogeno attraverso un procedimento che sfrutta il vapore e lo immagazzina in una cella combustibile che lo rende utilizzabile successivamente. In alternativa si può collegare un elettrolizzatore ai fili elettrici così da utilizzare la corrente per separare l´idrogeno dall´acqua.
In questo modo coloro che utilizzano l´energia per ultimi possono immagazzinarla sotto forma di idrogeno e utilizzarla per generare elettricità nelle celle combustibili qualora dovesse verificarsi un blackout o un´interruzione di corrente. Le celle combustibili a idrogeno verranno utilizzate inizialmente come generatori di appoggio per attenuare il carico di corrente elettrica durante i periodi di maggiore utilizzo o nel caso di blackout.
Nel corso dei prossimi trent´anni, milioni di persone acquisteranno centrali elettriche proprie. Le celle di combustibile installate nelle automobili, nelle abitazioni, nelle fabbriche, e negli uffici, saranno tutte capaci di produrre elettricità per uso personale e saranno in grado di far tornare alla griglia il surplus di energia elettrica per poterlo condividere con gli altri. Ma il collegamento di tutte quelle celle di combustibile - mini centrali elettriche - richiederà la totale riconfigurazione della griglia elettrica di ogni Paese.
Per molti versi l´attuale griglia elettrica assomiglia allo stato in cui versava l´industria radiotelevisiva prima dell´avvento del World wide web. Gli odierni sistemi di trasmissione non sono in grado di indirizzare date quantità di energia verso parti specifiche della griglia. Il risultato è quindi che l´energia si riversa ovunque, causando spesso congestioni, perdite di energia e blackout. Trasformare la griglia energetica in un network interattivo di migliaia e poi milioni di piccoli fornitori e fruitori è un compito impegnativo. Una nuova tecnologia sviluppata dall´Epri (Electric Power Research Institute) e conosciuta col nome di Facts (flexible alternative current transmission system, ovvero sistema di trasmissione flessibile e alternativo di corrente), dà la possibilità alle società di fornitura di energia elettrica "di distribuire a specifiche aree della griglia misurate quantità di corrente elettrica". L´Aep (American Electric Power) ha acquistato il primo sistema Facts nel 1998 per le sue operazioni in Kentucky: attualmente sono nove le società di fornitura di energia elettrica che utilizzano questo sistema.
L´integrazione dei più avanzati hardware e software può trasformare la griglia centralizzata in un network di energia totalmente interattivo e intelligente. Sensori e altri congegni intelligenti inclusi nel sistema possono fornire le più recenti e aggiornate informazioni sulle condizioni energetiche, permettendo alla corrente elettrica di dirigersi esattamente dove e quando ce n´è bisogno, e a costi contenuti. La Sage Systems, ad esempio, ha creato un programma software che permette alle società che forniscono energia elettrica di "disfarsi del carico immediatamente", nel momento in cui il sistema raggiunge il limite. Il software prevede che "con un solo comando su Internet i termostati di alcune migliaia di clienti vengono abbassati di 2 gradi". Un altro nuovo prodotto, Aladyn, permette agli utenti di monitorare ed effettuare modifiche dell´energia utilizzata dagli elettrodomestici, dalle luci e dall´aria condizionata, il tutto attraverso un browser web.
In un futuro prossimo, i sensori attaccati a ogni elettrodomestico o macchinario alimentato da elettricità (frigoriferi, condizionatori d´aria, lavatrici, allarmi di sicurezza) forniranno aggiornate informazioni sui prezzi dell´energia, sulla temperatura, sulla luce e su altre condizioni ambientali: così che fabbriche, uffici, abitazioni, quartieri ed intere comunità possano continuamente ed automaticamente adattare le esigenze di energia ai propri bisogni e al carico di energia che si riversa nel sistema. L´arrivo di milioni di mini centrali elettriche con celle combustibili alimentate a idrogeno, ed un sistema di intelligence distribuito sul territorio, cambieranno per sempre il problema del rapprto tra domanda e offerta di energia. Per la prima volta, esiste la possibilità di rimpiazzare l´approccio energetico tradizionale dall´alto verso il basso con uno nuovo dal basso verso l´alto. È una democratizzazione dell´energia in cui tutti possono essere sia venditori che consumatori.
Le conseguenze che scaturirebbero dal connettere ciascun proprietario di micro-centrale elettrica a cella combustibile con ogni altro proprietario all´interno di un network di condivisione energetica, sarebbero profonde e a lungo termine come è stato lo sviluppo del World wide web negli anni ´90. Altro elemento importante, la produzione di energia elettrica da parte di ognuno di noi e la sua condivisione all´interno della griglia elettrica interattiva decentralizzata, trasformerebbe il tipo di blackout energetico che ha appena interessato l´America in una cosa che appartiene al passato.
* autore di ´Economia all´Idrogeno: La creazione della Worldwide Energy Web e la redistribuzione del potere sulla Terra´ Mondadori, 2002
In Francia, dove si è arrivati alle dimissioni nella sanità, hanno chiamato epidemia la morte dei vecchi per la calura. Miriam Mafai ha ricordato l´antica idea che la vecchiaia stessa sia una malattia. Ecco che d´un tratto la longevità si mostra nella canicola col volto opposto: sembrava il cuore del progresso, era un´epidemia di vecchiaia.
C´è una canzone di Jacques Brel che si intitola "I vecchi". Adesso la trascrivo nella mia traduzione, di cui dovete diffidare, non solo per il mio mediocre francese, ma perché la ricordo a memoria e non saprei, sui due piedi, procurarmene il testo. Potrete farlo voi, e magari ascoltarla, la canzone, che è molto bella.
"I vecchi non parlano più
oppure solo, a volte, dal fondo degli occhi,
anche ricchi, sono poveri
non hanno più illusioni
hanno un solo cuore per due.
Da loro, c´è un odore di pulito, di antica lavanda:
anche a vivere a Parigi
si vive tutti in provincia
quando si vive troppo a lungo.
Ed è per aver troppo riso che la loro voce si incrina
quando parlano di ieri
è per aver troppo pianto
che le lacrime imperlano le loro palpebre.
E se tremano un po´
è di veder invecchiare
la pendola d´argento
che ronza nel salotto
che dice sì che dice no
che dice: Io vi aspetto.
I vecchi non sognano più
il loro libro è chiuso
il loro piano è muto.
Il gatto di casa è morto
il moscato della domenica
non li fa più cantare.
I vecchi non si muovono più
i loro gesti hanno troppe rughe
il loro mondo è troppo piccolo
dal letto alla finestra
poi dal letto alla poltrona
poi dal letto al letto.
E se escono ancora
l´uno a braccetto dell´altra
nei loro vestiti rigidi
è per seguire al sole
il funerale di uno più vecchio
il funerale di una più brutta.
Il tempo di un singhiozzo
e dimenticare per un´ora
la pendola d´argento
che ronza nel salone
che dice sì che dice no
che dice che li aspetta.
i vecchi non muoiono
si addormentano un giorno
e dormono troppo a lungo
si tengono la mano, hanno paura di perdersi
e tuttavia si perdono.
E l´altro resta là
il migliore o il peggiore
il dolce o il severo
- questo non importa,
quello dei due che resta
si ritrova all´inferno.
Lo vedrete forse, la vedrete qualche volta
nella pioggia e nel dolore
attraversarvi la strada, scusandosi magari
di non essere più lontano
e fuggire davanti a voi un´ultima volta
la pendola d´argento
che ronza nel salotto
che dice sì che dice no
che poi dice loro: Io ti aspetto.
Che ronza nel salotto
che dice sì che dice no
che poi dice che ci aspetta".
Ho dunque trascritto la canzone per il gran parlare che si fa dei vecchi nella smodata canicola di quest´anno, e il gran morire che i vecchi fanno, specialmente in Francia, ma anche in Italia. Cifre controverse, perché è vero che muoiono, ma secondo alcuni è per il caldo, secondo altri di vecchiaia. Il caldo è una concausa, ha dichiarato un´impiegata di qualche sanità - chissà quanti anni ha - e Mafai ha obiettato asciuttamente che i vecchi muoiono sempre di qualche concausa. Ma non è di questo che voglio parlare, né del rapporto fra allungamento della vita e tropicalizzazione del clima: questione interessante, ma non me ne intendo. È un fatto che finché un´estate assomiglia alla precedente si può far conto che tocchi ai singoli o alle famiglie di procurarsi un po´ di fresco; ma quando un´estate tropicale succede a un´estate temperata, l´affare deve passare di mano. Voglio parlare piuttosto del modo in cui la siccità estiva ha fatto emergere, come certe reliquie dal fondo dei laghi artificiali prosciugati, la solitudine e la debolezza di tanti vecchi. Strano contrasto, in una società così longeva, e anche abbastanza gerontocratica. È vero che i modelli di questa società restano buffamente giovanilisti e salutisti, e che la stessa parola: "vecchio", suona come una maleducata indiscrezione. Ma è vero anche che si sta in fila, come nella canzone di Brel, e la pendola ronza nel salotto comune, e fra un funerale o due o tre toccherà a noi.
Mi sono detto che la sommersione di tanti vecchi soli e deboli nel paesaggio pubblico deve avere a che fare con la presenza ingente di persone di età autorevoli e ascoltate. I vecchi che hanno voce e autorità, se non potere, in ogni campo della vita sociale -nell´economia, nelle istituzioni, nella chiesa, nei media - sono assai più distanti dalla moltitudine anonima dei propri coetanei di quanto avvenga per ogni altra fascia di età. Tendono a parlare di sé e per sé, non dei vecchi né da vecchi. Spesso la loro voce vale a dissimularne la vecchiezza. I vecchi soli e deboli e chiusi in casa - dal letto alla finestra, dal letto alla poltrona, dal letto al letto - non hanno nei loro coetanei importanti dei portavoce. Niente di cattivo o di avaro in questo: al contrario. Persone che vogliono restare persone, e che se ne sono meritata, o procurata, l´occasione.
E mentre pensavo a questo, ho dovuto chiedermi che cosa farei io stesso, e, dopotutto, che cosa faccio già. Mi sono procurato un odore di lavanda per la mia cella. Leggo della soglia di 65 anni oltre la quale interviene l´allarme sanitario. Dopotutto ho ancora quattro estati, prima di rinunciare all´ora d´aria meridiana in agosto... Sono ancora idratato quanto basta. Quando mi ammetterò vecchio, e parlerò da vecchio? E se lo faccio già, è per uno scrupolo cordiale, o per qualche civetteria elusiva? Non mi avventuro nella risposta, perché bisogna guardarsi dagli abusi della ipocrisia, e ancora di più dagli abusi della sincerità. Resto al quadro generale. Che vedo così: con un certo numero - non piccolo, e crescente - di grandi vecchi che tengono il proprio posto pubblico con intelligenza, saggezza, autonomia e vanità (e chissà quanta fatica dissimulata); e un vasto numero di vecchi invisibili, reclusi in appartamenti di grandi città, spesso costretti a letto, moltitudine in ombra d´una generazione che aspetta. Di un ronzio che ci aspetta.
I miei rapporti con Savonarola cominciano 21 anni fa, quando sul banco d´un rivendugliolo scovo i due vecchi libri nei quali Pasquale Villari raccoglieva importanti materiali. Poi scorro l´untuosa Vita ridolfesca. I fondali intravisti valgono la pena d´uno scandaglio, tanto più che stanno uscendo gli Opera omnia. Presto racimolo tutto il reperibile, partendo da J. Schnitzer, Quellen und Forschungen. Appena posso, m´immergo restandovi 4 anni 1/2: fatica ingrata, perché l´uomo irradia antipatia, ma sullo scenario psico-politico-religioso sfilano fenomeni straordinari; il modo migliore d´intenderli è seguirlo quotidianamente dall´autunno 1494 alla primavera 1498, incrociando sermoni, opere, opuscoli, lettere, diari, cronache, memorie, Vite (da prendere con le molle quando le scrivono i devoti, alias piagnoni).
Così scrivo un Savonarola (Laterza, 4 voll., 1985-88, pagg. 2423).
La famiglia viene da Padova. Michele, doctor medicinae, arriva a Ferrara già vecchio, archiatra estense. Cresce alla sua scuola il nipote Girolamo, nato giovedì 21 settembre 1452. Guardiamolo nello pseudo-Burlamacchi, agiografo cinquecentesco: statura esigua, pelo rosso, fronte rugosa, occhi glauchi da basilisco, sopracciglia folte, naso a becco, viso pieno; il labbro inferiore grosso conferisce «gran venustà al (...) santo volto», ma è figura piuttosto repellente nella testa dipinta da fra´ Bartolomeo, dove spira tutto fuorché «aria mansueta»; «portamento retto, grave, constante et feroce».
L´avversione acuisce lo sguardo. Luigi Guicciardini tramanda una meticolosa scheda segnaletica: «piccolo», «macilento», «pelosissimo», saturnino, «melancolico»; «carnagione livida et bruna», «petto et spalle larghe», «collo corto et grosso (...) alquanto da un lato pendente»; voluminosa anche la testa a pigna; occhi «piccoli, profondi, oscuri», troppo vicini; «guardatura ferma, cauta et acuta»; labbra gonfie; «voce altiera et risonante»; gran naso aquilino; «moto efficace» ossia gesti teatrali; parlata lenta. Gli viene tardi la vocazione, nel 25 anno: era e rimane misantropo, iroso, splenico; componeva fiacche canzoni apocalittiche; nella prosa familiare usa una scabra lingua padana. Dopo 4 anni bolognesi torna nella città natale, dove ne passa 3, indi 5 a Firenze: lettore biblico, insegna anche discipline profane, philosophia naturalis et moralis, assai bene; modesto esordio dal pulpito; e almanaccando possibili sermoni, scopre «7 ragioni» d´un «flagello» incombente sulla Chiesa.
Ripassa a Bologna. Nel secondo e conclusivo ciclo fiorentino, dal 1490, è il partner dominante d´un trio: l´adora Domenico Buonvicini, energumeno dalla mente corta («presuntuoso et bestiale», secondo l´emissario milanese Paolo Somenzi); già emulo, pare sottomesso Silvestro Maruffi, sonnambulo, dotato d´una memoria automatica che poi svanisce, garrulo, pettegolo, intrigante, suo factotum, un querulo Martin Bormann senza le fosche abilità del segretario d´Hitler. Stavolta prende piede: letture en plein air sull´Apocalisse piacciono talmente che, a richiesta generale, le continua dal pulpito; e diventa priore. Nel quaresimale 1492 racconta cose future tolte dal Vecchio Testamento. Che neghi l´assoluzione al Magnifico morente, 8 aprile 1492, è una delle tante favole piagnone.
L´erede Piero vale pochissimo: bravo atleta del pallone, gioca allo statista e perde tutto schierandosi contro Carlo VIII en route verso Napoli; nel vuoto d´uno Stato da rifondare erompe fra´ Girolamo. Voleva l´autonomia dalla provincia lombarda: l´ha ottenuta; ormai regna nel convento, pio terrorista. Ad esempio, spaventa i confratelli raccontando che 25 degli ultimi 28 defunti siano all´inferno. «Voglio rivelare uno secreto», annuncia dal pulpito domenica 23 novembre 1494: era in bilico «el conte Gioanni» Pico della Mirandola (morto lunedì 17, mentre sfilano i francesi); non avendo preso l´abito domenicano, rischiava l´eterno fuoco; «dicovi che l´anima sua è nel purgatorio», salvata da misteriose intercessioni. Sa tutto dell´aldilà e v´influisce. Figurava nell´ambasciata al re, sul cui trionfo giura. Caduto Piero, irrompono oligarchi da preda. Ogni parvenu ha titolo: le posizioni economiche sono inscindibili dalla fortuna politica; gli uffici arricchiscono e i ricchi politicamente inerti decadono; i perdenti o meno integrati subiscono confische, multe, imposte, taglie, "accatti" (prestiti coatti).
Sofisticati formalismi mascherano metodi brutali. Tra domenica 30 novembre e mercoledì, attraverso messinscene assembleari 5 magnati combinano un sistema oligarchico. Venti "accoppiatori" designeranno i governi bimestrali (8 priori e un gonfaloniere) fino al dicembre 1495: depositari del potere; e sarebbe diversa la storia dei 40 mesi seguenti se Paolantonio Soderini non finisse nei Dieci, collegio senza potere. L´ha giocato Piero Capponi. Pagheranno caro l´imbroglio, tutti: l´escluso passa ai popolari, patrocinando un «governo largo»; e chiama al ballo fra´ Girolamo.
Aveva cambiato chiave già martedì 11 novembre, dal nero apocalittico a imminenti meraviglie: purché gli ubbidisca, Firenze è epicentro del nuovo mondo; Carlo VIII esegue missioni divine; manca poco alla conversione dei turchi; e la rinascita spirituale produrrà affari opulenti. «Orsù chiudi l´arca». Eccolo mediatore tra Firenze e Dio: hanno degli automatismi le gesta divine; l´unico che li conosca è lui. La sua forza sta nell´audience, 13 o 14 mila ascoltatori (Luca Landucci, autore d´un diario). Chiamato alla ribalta come mass-medium d´un gruppo notabilare, l´occupa tutta. Nasce un Consiglio pletorico: organo legislativo e controlla le cariche designando i titolari con un meccanismo elettorale a due gradi (Signorìa esclusa, finché durino gli accoppiatori); include più o meno 2300 persone, quanti sono i cittadini con 29 anni compiuti, netti da pendenze fiscali, i cui padri, nonni o bisnonni risultino eletti almeno una volta a uno «de´ tre maggiori» (Signoria, Dodici Buonuomini, Gonfalonieri delle Compagnie). Nei sermoni pulsa razzismo dell´anima. La città era «in tre parti divisa»: una «infedele» tout court; una «credeva e non credeva»; infine, «i tiepidi», famiglia abominevole.
L´aggettivo viene dall´Apocalisse, 2.14, dove Iddio detta sette lettere agli angeli d´altrettante chiese: l´ultimo (Laodicea) non è caldo né freddo; «siccome sei tiepido, ti vomiterò». Da qualche tempo atei ed esitanti aprono gli occhi, mentre i tiepidi, affetti da «natura inconvertibile», resteranno tali (giovedì 18 dicembre).
Domenica 28 dicembre indica l´unico possibile monarca fiorentino, Gesù Cristo, e non simbolicamente: comanda «in virga ferrea»; governo forte ma essendo lontano e invisibile il re, qualcuno deve trasmettere gli ordini; Israele li riceveva da Samuele, Firenze ha fra´ Girolamo. Vuol fondare un regime teo-egocratico. Domenica 18 gennaio 1495 lo chiamano a Palazzo affinché spieghi l´asserita missione. Lontano dal pubblico, vale meno: «l´esperientia chiarirebbe tutto, imperoché capiteremo male se il consiglio suo non seguitassimo»; e «ne´ panni ristrettosi, partì» a spalle chine (la fonte è Piero Parenti). Quarantott´ore dopo agita l´argomento dal pulpito. Lunedì 16 marzo scopre le carte: «orsù fiorentini», concludano «questa lega con Cristo»; e chi sarà l´ambasciatore?; «Signore, perdonami s´io sono presuntuoso». In capo a 3 giorni stravince nel Consiglio su due questioni capitali: amnistia ai fautori del vecchio regime, omicidio escluso; e appello contro le condanne a pene corporali o pecuniarie, oltre i 300 ducati, emesse dalla Signoria (sono richiesti i due terzi, le cosiddette 6 fave nere) o dagli Otto. Mercoledì 1 aprile riferisce sulla visita alla Madonna: gli abiti, il viaggio, l´udienza, i decreti; e il pubblico devoto beve (divertissement allegorico, commentano i moderni agiografi). La spedizione su Napoli sovverte gli equilibri: Impero, Venezia, Milano, Genova, Roma, Spagna, stipulano una lega; ma lui scommette sui gigli, compromettendovi la Madonna. «Figliuol mio», gli aveva confidato, chi gode delle sciagure fiorentine piangerebbe sapendo cosa l´aspetta. Stare dalla parte francese è requisito del futuro glorioso: «promettevalo assolutamente», annota Landucci; «e la maggior parte del popolo gli credeva» (1 aprile). Domenica 3 maggio ripete le cabale, sicurissimo: non è matto e al momento risolutivo sarà lì a renderne conto; «tu che non credi imbiancherai» dallo spavento; «in persona d´Iddio», dà vittoriosa Firenze anche contro l´intero mondo. Gli empi domandano quanti miracoli vanti: «guarda Giovanni Battista, avvocato tuo»; non ne faceva nemmeno lui (martedì 19).
Ormai sono mosse coatte: «questa gratia l´ho in mano» (9 giugno): vede nel futuro, dispone dell´apparato celeste, commina castighi; chiunque resista è adepto del diavolo. Arriva un breve 21 luglio da Alessandro VI, al secolo Rodrigo Borgia: sapendo quanto lavori nella vigna del Signore, vuol sentirlo sulle cose rivelategli da Dio; venga appena può. Volentieri, risponde, se non fosse impedito dalla salute malferma; e deve guardarsi da una canaglia diabolica cospirante «nunc veneno nunc gladio»; non muove passo senza scorta.
A settembre quel forsennato fra´ Domenico lancia una pubblica sfida, prefigurante l´episodio finale: «vengano fuori li adversarii et contradicenti»; i savonaroliani proveranno con dei miracoli «le loro positioni essere vere». Idiota impetuoso, ventila due ordalie: aperta una tomba, gli antagonisti interpellino dei cadaveri sepolti da 40 anni e vincerà chi ottiene risposta; oppure passino nel fuoco sulla piazza, primo il domenicano. «Queste parole», commenta Parenti, «molto a ciascuno da pensare dettono». L´8 settembre interloquisce ancora Roma: forse ha i nervi scossi dalla «italicarum rerum commutatio»; spaccia cattivi dogmi; s´afferma mandato da Dio; sostiene che, se lui mente, sia bugiardo anche «Iesus crucifixus»; predica, gesticola, scrive, pubblica, inquina; convocato, non viene. Se ne occupi fra´ Sebastiano Maggi, vicario lombardo. A titolo cautelare Sua Santità vieta prediche e insegnamento pubblico. Idem nel terzo breve 16 ottobre, meno duro nella forma: rinvii il viaggio finché possa affrontarlo; resta sospeso «ab omni praedicatione» pubblica o «ad conventicula».
Fra´ Girolamo era un ordigno vocale e i veti romani l´hanno rotto. Gran lavorìo diplomatico. Gl´interessati presuppongono una revoca tacita dei brevi.
L´11 febbraio 1496 i Signori deliberano unanimi, 9 fave nere: tenga il quaresimale; gliel´ordinano sub poena indignationis. Martedì grasso, 16, sfilano a migliaia «i fanciulli», una gioventù del Frate inquadrata dal solito Domenico, cantando laudi; scandisce i passi lo slogan «viva Cristo e la Vergine Maria, nostra regina». Dopo 114 giorni d´afasia l´indomani riappare nel Duomo, dove un´impalcatura ad anfiteatro moltiplica lo spazio. Déjà ouï, annota ancora Parenti: ha ripetuto le predizioni; «il quando non determinava, ma che noi degni non eravamo intenderlo». La prova dell´investitura profetica è che tanti gli credano: fiorivano usura, lussuria, bestemmia, moda femminile disonesta, giochi, sodomia; e poiché la sua parola ha epurato i fiorentini, «bisogna (...) ch´ella sia vera». No, finge che obiettino: se li pungolasse soltanto alla virtù, nessuno protesterebbe; il fatto è che semina disordine politico arrogandosi autorità profetica. Argomento piuttosto forte, nemmeno scalfito dalla replica: sono incompatibili falso profeta e «buono uomo»; appena fosse smentito dai fatti, «biastemmerebbono Iddio che avessi lasciato tale uomo sulla terra» (domenica 7 marzo). Pubblico enorme, 14 o 15 mila teste: «la maggior parte lo tiene profeta» (Landucci, 8 marzo); fungono da claque i fanciulli; e conta sul popolo minuto; altrimenti non sfiderebbe le autorità romane, sollecitate dagli antagonisti locali. Sin d´ora dichiara invalide eventuali condanne ecclesiastiche (14 marzo).
Perché vogliono ucciderlo?, domanda martedì 15 in posa falso-mansueta; e l´indomani avverte i persecutori: «polizze suggellate» contengono i nomi.
Machiavelli lo definisce «versuto», un termine preso dalla nomenclatura del «dolus malus», applicabile alla furbizia subdola e losca. Micromiracolo domenica 20 marzo, era afono e ritrova la voce. Ogni tanto vilipeso, Sua Santità lascia correre (nello stemma borgesco figura un bue, animale paziente). Dalle chiose al sermone 23 maggio, ciclo Ruth e Michea, trapelano meccanismi teatrali: «il populo venne in tante lacrime e fervore, che ognuno» gridava «misericordia»; grido dissonante dall´epilogo erotico-mistico; e benedetta la massa, «il Padre partissi». «Veggo mostri» dappertutto (domenica 19 giugno).
Nella Quaresima 1497 predica su Ezechiele. Il rombo d´acque con cui i quattro animali della visione battono le ali, gl´ispira una digressione: tale l´effetto delle preghiere; quando più gole lodano Iddio, «ci sono sempre li angeli»; nell´ultimo Carnevale volavano bassi prestando man forte ai fanciulli perquisitori (adempiono mansioni poliziesche); e chi ha affondato le navi imperiali davanti a Livorno?; «credo fussino li angeli». Sta visibilmente calando. Sabato 11 marzo: gli pende sulla testa una scomunica, dicono, ma lo dicevano anche l´anno scorso e non è capitato niente; finirà male chi vi metta mano. «Prego Dio che (...) venga presto»: «manderemo fuora una voce» come quella che risuscita Lazzaro; rammentino le carte sigillate. Non teme Roma e sa chi soffia nelle trame romane, un reggicoda dei potenti (fra´ Mariano Della Barba, campione agostiniano d´eloquenza chic, suo vecchio antagonista); Iddio l´aveva già punito; «avvisalo» che, se persiste, subirà l´«estremo» castigo (morte e inferno). «Oh Signore, perché me l´hai fatto dire?»: «non volevo»; «guardatevi, figliuoli miei, dall´ira divina». Eventuali scomuniche sono «una pappolata», visto che predica solo cose buone. Infine, due battute incompatibili: invoca il martirio e assicura vittorie; Dio «manderà lo adiutorio».
Nel giorno dell´Ascensione, 4 maggio, sfida l´opinione ostile nel Duomo: «cum arrogantia sputò parole significatorie», segnala Paolo Somenzi; «sono pur qua et predico a dispecto de chi non voleria»; qualche dissidente batte sui banchi; i piagnoni estraggono croci rosse; panico e fuga; «Dio voglia che la cosa se aqueti, perché porta pericolo»; non esistono più opinioni neutrali; Freund-Feind, «tu sei amico del Frate, io inimico». La scomunica arriva nella forma d´un breve alla Signoria 12 maggio (su presumibile consiglio fratesco i Dieci volevano bloccare l´intera corrispondenza romana): chiese e varie famiglie conventuali la pubblicano domenica 19 giugno; in pari data esce una sua lettera aperta. Precariamente raccoglieva voti dai palleschi (stemma mediceo), detti anche "bigi" perché sono poco visibili. Nella canicola d´agosto, invelenita da un´epidemia, il partito della Madonna se li aliena con due atti truculenti: illegale condanna a morte dei 5 rei d´avere cospirato; ed esecuzione immediata, sebbene siano appellanti. S´è moralmente affossato, commenta Machiavelli: l´appello dalle sei fave era un suo chiodo fisso; quella giustizia sanguinaria «gli tornava a proposito»; tacendo scopre «l´animo (...) ambizioso e partigiano».
A Natale canta in pubblico tre messe «con dispiacimento non piccolo de´ suoi divoti» (Iacopo Nardi). Nell´ottava dell´Epifania guida un pio baccanale a San Marco. L´afasia durava da 252 giorni. Domenica 11 febbraio 1498, riappare nel Duomo, accolto dal Te Deum: predica sull´Esodo, o meglio sulla sua questione personale; «tutto quello ha predicto succederà senza manco» (Somenzi al Moro); ha meno pubblico; «non vi andavo», scrive Landucci; e l´audience scema ancora. Domenica 25 annuncia una finta ordalia: martedì grasso provocherà Dio stando coram populo col Santissimo in mano; lo fulmini; se no, vuol dire che lui ha ragione (con questo trucco da fiera Benito Mussolini sbaraglia Alfredo Tagliatela, pastore evangelico romano, Losanna, 25 marzo 1904: chiede un orologio al pubblico e sfida Padre Eterno; se esiste, lo folgori entro 10 minuti). Dura 30 minuti l´»experientia». Più tardi, rogo delle vanità, processione, ballo dei frati. Mercoledì trasloca il quaresimale nel convento. Non vengono più quelli che gridavano «misericordia!» o stanno muti. «Avemo a sommergere Faraone», 14 marzo. L´indomani vanta terribili risorse taumaturgiche (446 anni dopo diventano le armi segrete con cui Joseph Goebbels, ministro nazista della propaganda, illude le teste deboli): quanto più strepita, tanto meno incanta; la Signoria lo diffida. «Sappiate che 'l Signore è fortemente irato», avverte domenica 18, ultimo sermone.
Nelle 5 lettere ai sovrani, non spedite, s´impegna a dei miracoli e chiede un concilio. Ormai è coatto ai «supernaturalia signa». Fra´ Domenico raccoglie una futile sfida al fuoco dal minorita Francesco. I due conventi stipulano lo iudicium Dei da consumare sabato mattina: il francescano non sogna nemmeno d´entrare nelle fiamme; fra´ Domenico vi salterebbe ma lui non vuole, sapendo quanto profondamente dorma Dio; e ancora meno ottimisti sono i quadri piagnoni secolari. In lucida mala fede gioca l´ultima partita: vuol spaventare l´avversario; spera una vittoria da forfait, senza mettere dito nel fuoco.
«Hanno a essere miracoli oggi in piazza», proclama alla messa mattutina. Le donne stiano lì in preghiera. Appuntamento nella tarda mattinata: i suoi marciano fieri come avessero già vinto, ma i preliminari non finiscono mai; infinita disputa procedurale, prima e dopo un temporale, finché l´ordalia va a monte nel disgusto universale. Alle donne racconta d´avere vinto. Gli restasse un barlume d´intùito, sparirebbe subito, tanto prevedibili sono gli eventi.
Assalita l´indomani, Santa Croce capitola nella notte. Così finisce l´avventura pubblica savonaroliana, ignobilmente. Nella prigionia appare diverso, assai migliore: ratificando la confessione davanti a sei confratelli, 19 aprile, chiede preghiere, affinché Iddio non l´abbandoni «al tutto»; gli aveva «subtratto lo spirito» (Bartolomeo Redditi). Muore impiccato con Silvestro e Domenico mercoledì mattina 23 maggio.
Per farsi un´idea dell´Europa ufficiale, bisogna avere la pazienza di leggere le bozze di costituzione, e magari di scriverle. Per farsi un´idea dell´Europa reale, bisogna andare in giro oppure, chi non ha il piede libero, leggere le cronache. Per esempio due episodi dei giorni scorsi. Il primo è l´assassinio di Antonio Currà, il diciannovenne partito da Villasanta di Monza per arrivare a Capo Nord, e aggredito a Copenaghen da disgraziati più giovani di lui.
È una storia davvero europea: anche il quartiere di Norrebru, i due ragazzi sospettati che sono di origine turca, il nome turco del promotore del corteo di solidarietà con la vittima. Antonio C. viaggiava con la più bella delle istituzioni europee: il biglietto Interrail. Ai miei tempi non esisteva, e provai una grande invidia quando ne scoprii il segreto: andare di giorno da una città all´altra dell´Europa a vederne le bellezze, e di notte da una città all´altra per dormire sui treni.
Ho visto nei telegiornali di sabato il funerale di Antonio, con la cassa coperta di fiori bianchi e della bandiera della pace. Funerali di ragazzi, manifestanti con la bandiera della squadra di calcio sulla bara, giovani in vacanza - "un viaggiatore", dice di Antonio con orgoglio suo padre - con la bandiera della pace. Prima, avevo visto il pellegrinaggio di migliaia di danesi nel luogo dell´aggressione, a portare fiori candele e messaggi, per commozione e anche per risentimento contro gli immigrati. In una foto si riconosceva in cima al mucchio di fiori una riproduzione della Pietà di Michelangelo, quella di San Pietro a Roma. Forse è l´idea che si fa qualche danese della passione di un figlio italiano. Quella folla era radunata poi ad ascoltare la protesta e il ringraziamento del padre di Antonio, che migrò a sua volta dalla Calabria a Milano. "In Italia non sarebbe successo", ha detto il signor Currà. Non so, forse sì. Sta di fatto che è successo a Copenhagen. Sul bordo di una pista ciclabile. Non ho mai dimenticato un bello slogan dei provos prima del ´68, olandesi quelli: "Sentirsi come una bicicletta bianca su un´autostrada". Sentirsi come una banda di assassini minorenni su una pista ciclabile. I danesi di vecchia data, come tutti noi, non si rassegnano ad ammettere che ci sia del marcio anche in Danimarca (successe già nell´Olanda così indigena dell´assassinio vegetariano di Pym Fortuyn).
L´altro episodio è l´incendio dei boschi portoghesi. Il fuoco ha devastato tutta l´Europa, e ha imperversato in Italia. In Portogallo il rogo è stato colossale: ha bruciato 200mila ettari e fatto molte vittime, ha falcidiato sugherete (il Portogallo è il primo produttore al mondo) e pinete, e il governo portoghese ha chiesto aiuto all´Europa e alla Nato. Ha chiesto aiuto per questa calamità umano-naturale come in altri momenti l´hanno chiesto i popoli vittime di guerre e di persecuzioni. Ne è venuta una conferma della vicinanza crescente fra interventi tradizionalmente "militari" e interventi "civili", fra volontariato militare e civile: oltre che di quella auge pratica e simbolica dei pompieri, che l´11 settembre aveva consacrato. Si è così scoperto che l´Europa è debole -anche tirchia: al Portogallo è stato lesinato il contributo del fondo di solidarietà europeo - nell´intervento contro le calamità cosiddette naturali quanto contro i disastri della guerra. Che il Centro europeo di Bruxelles sulle catastrofi naturali e tecnologiche è più o meno un centralino telefonico. Esempi di solidarietà internazionale (come fra Italia e Francia, o l´intervento di due Canadair italiani e tre elicotteri tedeschi in Portogallo) non tolgono molto alla cattiva abitudine che fa rassegnare al disastro delle foreste e della macchia in fiamme. Sia Prodi che Alemanno hanno auspicato una task force europea antincendi. Magari. Un continente saggio dovrebbe tenere con tutto il cuore ai suoi alberi.
C´è stato anche un altro piccolo episodio europeo: la gita dei nostri vicini di frontiera in Italia per giocare all´Enalotto. Fomentata dal record della posta in palio -così enorme da non essere neanche più immorale: assurdità pura- e dalla moneta comune. È andata bene, direi. Ha vinto una schedina da un euro, lezione provvidenziale di sobrietà e senso del limite. Non ha vinto, a quanto pare, uno straniero di quelli autorizzati da Schengen, immigrato regolare e nemmeno, Dio non voglia, clandestino. Pensate che cosa succederebbe nell´intimità doganale dell´Italia e dell´Europa se un immigrato extraeuropeo clandestino vincesse 130 miliardi con una schedina da un euro.
Noi italiani ci sentiamo lontani anni luce dal mondo islamico e dalla sua cultura; soprattutto oggi pensiamo di non avervi nulla in comune. In realtà la nostra lingua è piena di parole decisamente arabe; parole semplici, comunissime, che usiamo quotidianamente.
Queste entrarono a far parte della nostra lingua già in epoca antichissima quando gli Arabi , più o meno dal 650 al 1100 dC, furono i nostri veri padroni, padroni del Mediterraneo. Conquistarono un immenso territorio che si estendeva come un enorme abbraccio dai confini dell'India, attraverso l'Africa settentrionale, fino ai Pirenei. In Italia tennero a lungo la Sicilia, occuparono la Sardegna, crearono capisaldi sulle coste Italiane dalla Puglia alla Liguria, entrarono in Piemonte, sino alle Alpi; e si sa che i conquistatori lasciano sul terreno non solo sangue, ma anche costumi e linguaggi.
Ma furono soprattutto i commerci che l'Italia tenne col loro mondo, praticamente da sempre, i veri responsabili dell'adozione, da parte nostra, di parole arabe.
Sin dall'epoca delle Repubbliche Marinare i nostri mercanti avevano uffici, oltre che in patria, anche in quelle terre; nei mercati e nelle "borse", sino al secolo XIX non era l'inglese la lingua che gli imprenditori dovevano conoscere bene per gestire i loro business, ma l'arabo. Per questo i numeri che usiamo da sempre sono quelli arabi; e se dall'1 al 9 noi usiamo per pronunciarli parole d'origine latina lo zero è, in tutto il mondo, esclusivamente arabo: sifr, dal quale deriva anche la parola cifra. Allo stesso modo tara è la tarh (detrazione); tariffa è la ta'rifa (notizia pubblicata); gabella la qabala e il tentare la fortuna attraverso la cabala per riuscire a pagarle invece voleva dire affidarsi alla qabbalah, (tradizione dell'interpretazione delle sacre scritture).
Allora, come ora, le merci venivano acquistate tramite sensali (simsar, mediatore), trasportate da facchini (faqih) in grandi fardelli (fard, uno dei due cariche del cammello) dentro magazzini (makahzin) o fondachi (funduq, deposito) e meticolosamente inventariate su taccuini, (taquim, giusta disposizione). I genovesi furono i primi a stiparli di cotone (qutun) e di pietre quali lapislazzuli (lazuward, azzurro); altri, in una gara (gara') all'importazione, prediligevano albicocche (al-barquq), carciofi (kharshuf), arance (narangia), limoni (limum), asparagi (aspanakh, melanzane (bandigian), zibibbo (zabib), zucchero (sukkar) e zafferano (za'faran).
Le carovane (carwan, compagnie mercantili), ne riempivano le stive a bizzeffe (bizzaf, gran quantità); poi ogni ammiraglio (amir, capo principe della flotta), dopo una sosta in darsena (dar-sina'a, casa del mestiere) per controllare che tutto fosse a posto, dava l'ordine ai marinai di staccare le gomene (ghumal) dalle bitte dei moli e iniziare la navigazione verso casa.
Di notte, con la nuca (nukha, midollo spinale) piegata all'indietro, il comandante coi suoi strumenti osservava lo zènit (il punto della volta celeste perpendicolare alla testa di chi osserva il cielo) e studiava il nadìr (il punto opposto allo zènit). Sferzato dallo scirocco (shuluq) e dal libeccio (lebeg), pensava alle serate tranquille trascorse a casa sua sdraiato sul divano (diwan) giocando a scacchi (schiah) con la moglie e sorseggiando sciroppo (sharub) di ribes (ribas) e sherry (xeres), mentre i figli allegri in giardino si scatenavano in partite a volano con le racchette (rahet, palmo della mano). Il mercante invece, in pigiama (payjamé , vestito con le gambe) sdraiato sul materasso (matrah) non riusciva a dormire. Sorseggiando caffè (kahvè), teneva stretta a sé la valigia (valiha) degli ori, paventando all'arrivo l'incontro con un ladro reso talmente violento dall'alcool (al-kuhl) da diventare un feroce assassino (hashishiìn, drogato di hashish).
Ore 23:00, l'ultima ora poi... -------------------------
di Pietro B.
...si ricomincia. L'ultima ora di ferie e poi, per quest'anno, io non potrò più arrivare a sera senza essere mentalmente rincoglionito e fisicamente stanco. Dovrò continuare a mandar giù disposizioni contraddittorie e assurde. E dovrò abbassare la testa. Cosa pretendi? Non sei mica il padrone tu! Solo una persona utile, ricorda nessuno è indispensabile.
Ma è giusto che sia così.
Si deve pur lavorare nella vita. E si deve pur vivere per il lavoro.
Domani pensatemi, vi prego. Mi sentirò meno solo. Grazie, fin da ora.
Oggi, perdenti noi siamo davvero.
Forse neanche più liberi.
Tutti.
M'hai disconnesso dalla tua vita, ne prendo atto e silenziosamente m'allontano per sempre.
Potrei raccontarti a mia discolpa che quest'inferno m'opprime ai limiti del bordeline.
Ogni tanto li supero, poi Ragion Pura mi richiama alla consapevolezza.
Alla Pìetas.
All'amore per il genere umano.
Ma non sono mai stata capace di difendermi, io che per ogni uomo riesco a trovare parole di comprensione non trovo mai le parole giuste per difendere me.
Adesso tu e quell'altra di me volete ricordare soltanto la mia rabbia feroce.
Fate come pensate sia più giusto per voi.
Ma io un'ultima cosa te le voglio dire amico mio.
Diceva Lenin: gli errori si pagano, le colpe no.
Di altri sono le colpe e le responsabilità per questo nostro viver funesto.
Ma nostro è stato l'errore d'aver fatto la guerra tra poveri.
Tra noi.
Coloro che ci hanno spinto oltre i limiti del borderline vivono tranquilli arroccati tra le mura fortificate dei loro falsi alibi, del loro incurante non capire, del loro ostinato mai mettersi in discussione.
Ma nostro è stato l'errore d'aver distratto l'attenzione da quel potere che ci sta distruggendo per calcare la più facile strada del rancore personale, del non perdono, del non voler capire che figli siamo noi di questa inutile tragedia chiamata vita.
Povera gente fallace che altre armi non possiede contro la menzogna continuata, roccaforte delle altrui certezze, se non il ruggito di chi agonizza o il silenzio di chi non sa ruggire.
Una guerra tra poveri, la nostra.
Che è il fallimento di ogni rivoluzione.
Oggi anche della nostra rivoluzione dei sentimenti.
Solo questo volevo dirti mentre dolorosamente ti lascio al bivio.
E vado avanti
Senza un perché
Un per chi
Una terraferma da avvistare.
Una zattera su cui remare.
Con una sola certezza.
L'oscuro male di vivere che come carcinoma a metastasi è dilagato nell'intero nostro mondo occidentale se da una parte uccide noi dall'altra regalerà lunga vita a coloro i quali hanno sempre deriso il nostro esser nati uomini liberi.
Oggi, perdenti noi siamo davvero.
Forse neanche più liberi.
Tutti.
di Pietro B. [Ultimo aggiornamento: 15/8/2003]
Approfitto del ferragosto e del "deserto dei blog", per dirla con Beatrice, per parlare di me come non è mio costume solito su BlogOltre.
C'è stata un'epoca, diciamo tra i miei tredici-diciannove anni in cui ho scritto poesie. Niente che abbia una benché minima rilevanza artistica però molto importanti per la mia formazione, la mia consapevolezza. Per motivi contingenti mi è toccato rimetterci le mani in questi giorni ed ho deciso di parlarne.
Venivo da un'educazione cattolica datami dalla Chiesa per delega dei miei genitori che agnostici non si erano mai preoccupati più di tanto delle faccende religiose.
Nel cristianesimo però io sottolineavo sempre il messaggio di speranza, amore e fratellanza che in esso è ben delineato. E a quel messaggio sono stato sempre fedele. Ad altre cose come all'infallibilità papale o alle madonne che lacrimano ho sempre creduto molto meno.
Quelle poesie, benché scritte da un adolescente spesso erano velate da una profonda angoscia e da un innaturale pessimismo. Come in questa breve lirica:
SOLO FANGO Seduto in questo fango
cerco invano di trovare
qualcosa che possa
sfamarmi. Un poco d'acqua.
Solo un sorso.
Ma è solo fango
null'altro.
(Palermo, 28 Marzo 1982)
Qualche sprazzo di luce si intravvede qua e là, ma sempre con qialche elemento negativo.
UTOPIA FELICE Quale dolore ogni mattina
a sentire una realtà diversa
dalla tua utopia felice,
acciecata dall'alba.
In questi versi, che poi rappresentano niente altro che un diario dei miei pensieri, c'è una costante proiezione verso il futuro.
Mi ha colpito molto la poesia "A te per me" che è una lettera a me stesso futuro. Insomma il Pietro diciottenne che scrive al Pietro futuro. E che gli chiede di non rinnegarlo consapevole che con gli anni si cambia.
Domani o più tardi
leggerai queste parole
ti sembreranno infantili
avrai ragione,
ma ti prego non ridere di me,
non farlo sbaglieresti.
Pensa invece che ieri eri io
e oggi sei tu diverso da io
ma figlio di quell'io che ora
scrive queste parole per te
a me.
Leggi rifletti e pensa
se queste parole sono attuali,
se queste parole sono abituali.
Non rimproverare cerca di
ricordare,
non strappare cerca di continuare
non dimenticarmi non cambiarmi
non amarmi ma non disprezzarmi.
Cerca di capire
cerca di udire nel loro significato
quei suoni che non sono passato
non essermi ingrato
non voglio essere osannato
ma solo capito riconosciuto
nel mio presente tuo passato
non per essere aprrezzato
ma solo ricordato per quello che
fui, sono, sarò.
A te per me
per noi
per sempre.
(29 Dicembre 1982)
Questa poesia riletta ventuno anni dopo mi turba. Perché mai l'avrò scritta? Perché ho voluto spedirmi questa lettera destinazione futuro?
Mi colpisce come potevo avere ventuno anni fa la cognizione delle trasformazioni che avrei avute nel corso degli anni. E mi invito a non buttare nel pattume quello che sono stato, quello che ero allora.
Ma la domanda che mi pongo è, cosa ero allora? A giudicare dai versi che scrivevo la mia percezione della realtà era molto acuta e pessimistica. Rifiutavo la realtà di allora e lo scrivevo:
CIELO STELLATO Nel cielo stellato
vedo quella pace
quella tranquillità
che non vedo
quaggiù dove il
nero
dove il
marciume
abbonda in una
onta fetente
che rende tutto
putrescente.
Una stella brillante
si spegne, si riaccende
potessi volare e andare
là...potessi...farlo.
Accendo una luce
tutto sparisce.
La realtà mi inghiotte
nel suo ciclo di vita
e di morte.
(Pozzallo, 25 Luglio 1982)
Scrivo in degli appunti di quell'epoca:
Non credo che le mie poesie siano pessimistiche ma non voglio neanche l'etichetta di ottimista. Esse sono un continuo domandare e ricercare una risposta
E ancora:
Il pensare alla mia età (16 anni) a certe cose non è dannoso, o almeno lo è molto meno del non rifletterci affatto. Non conta l'età ma il grado di maturità raggiunto. Molte volte credo che in me ci sia una parte vecchia ed una nuova. Quella nuova si ribella a quella vecchia ma non riesce ad abbattere la sua resistenza.
In altri appunti parlo di cosa mi accadeva quando scrivevo poesie:
Quando scrivo una poesia non sono più padrone di me stesso, della mia mente. Infatti è come se l'altro IO si impossessasse di me e sfogasse i suoi umori, e io sto semplicemente a guardare e a scrivere incapace di una reazione, e certe volte ho paura a prendere in mano una penna ed un foglio e a concentrarmi perché non so quale orrore possa uscire dall'altro IO. Certe volte in me queste due opposte personalità sono in lotta tra di loro, l'eterna lotta tra bene e male, ottimismo e pessimismo. Credetemi, alcune volte resto impressionato dalle cose che scrivo io stesso perché appunto mi pare incredibile che le abbia scritte.
Notate il "credetemi". Ancora una volta scrivo su di un foglio qualcosa rivogendomi a qualcuno. Ma a chi?
La via cercare
nel fondo di un bicchiere
vuoto
-o pieno
Vedere il buio
sopra le tue scarpe
e camminare indietro
verso il punto.
Tornare in onda
sulle rive del fiume
dove i ricordi sono
sassi rotolanti
spegnere il fuoco che
arde nella mente
mai i giorni sono sempre lì
in agguato.
Tutto questo non ha senso.
Vestirsi col colletto
e ritornare con l'anima
a brandelli e senza sogni
Scoprire il gioco nella tela bucata
di un ragno
o nel freddo abbraccio
di un amante-ombra.
Tuffarsi
nelle linee grigie
della razionalità
e ritrovarsi in ambigui cerchi
dove farfalle killer
rompono gli schemi.
Andare venire poi tornare
e ancora arrivare.
Quelli della casa editrice Fazi, che di libri sulfurei al suo attivo ne ha
mica male, tanto che ha toccato recentemente i 3 milioni di euro di fatturato annuo, sono stati molto gentili nei miei confronti. Devono aver visto in me
più che il giornalista il vecchio gentiluomo meridionale, perciò me l'hanno
portata a casa la loro segretissima pupilla siciliana, la diciassettenne Melissa
P., di cui le librerie ci hanno messo niente a bruciare le 10 mila copie iniziali di questo suo spudorato diario dal titolo 100 colpi di' spazzola prima di' andare a dormire.
Di lei si sapeva finora poco o niente, qualche intervista mormorata al telefono, una foto che la ritrae di spalle e di sguincio sulla terza di copertina del libro. Nessuno finora che l'avesse incontrata in carne e ossa, meno che mai fotografata. Nessuno che avesse tastato più da vicino se brucia davvero questa diciassettenne non molto alta, con qualche chilo in più sui fianchi, l'ombelico rigorosamente coperto, un volto antico e arguto da cui le daresti 10 o 15 anni in più di quelli che ha.
La mia risposta è che questa ragazza brucia abbastanza, che brucia eccome.
Partiamo dai fatti. È il febbraio 2002 e questa allora sedicenne si mette a lavorare attorno a un diario in cui darà un ordine e farà un racconto degli incontri, dei personaggi e delle emozioni di questi suoi ancor giovani ma intensissimi anni. E sono incontri ovviamente con gli uomini, e sono uomini solitamente molto più grandi di lei, del personaggio femminile che fa da protagonista del libro e che è più o meno l'alter ego della
Melissa reale. La quale è nata a Catania da genitori siciliani non particolarmente esperti o avvezzi alla letteratura.
Abita in casa loro, dove condivide la stanza con la sorellina undicenne, e lei
invece è una che vorrebbe a disposizione un intero palazzo, e le va poco a genio di dover tenere i suoi libri ammonticchiati l'uno sull'altro sul comodino del
letto. Vive ad Aci Castello da dove inforca ogni volta un motorino truccato per
arrivare in dieci minuti al suo liceo classico catanese.
A scuola ha risultati molto modesti, tanto che di recente ha beccato un umiliante 5 e per di più in una prova scritta di Italiano, m discoteca e nei pub disseminati nel centro storico di Catania va poco e niente perché non ama le gran folle e quanto alla musica preferisce ascoltare l'opera lirica. Ballare non le piace particolarmente, semmai la danza del ventre, perché "quello è un modo di essere" e per impararla ha seguito un corso. D'esser siciliana lo sente e ci tiene, ma quando l'hanno portata in una specie di gita scolastica fino alla casa di Giovanni Verga in via Vasta lei lo ha sentito come un obbligo e s'è
scocciata, e i romanzi di Vitaliano Brancati ancora non li ha letti. E quanto agli uomini li preferisce se hanno dieci o vent'anni più di lei, meglio ancora se la chiamano "Loly" che sta per Lolita, anche se lei il libro famosissimo di Vladimir Nabokov non lo ha ancora letto.
Tutto questo nel libro c'è, più qualche altra cosa ancora che forse ne è ('essenziale. E cioè che la sedicenne dall'ombelico coperto e che ama l'opera lirica non s'è negata nulla in fatto di incontri con gli uomini e, talvolta, con più uomini assieme. Ho detto nulla, e sono convinto che il libro racconti e testimoni la realtà vera e quotidiana di Melissa, sfumatura più sfumatura meno, guasconata più guasconata meno, fellatio più fellatio meno. Con un'importante
differenza. Che quel finale buonista, con la nostra eroina che incontra finalmente l'amore vero e terso, il ragazzo che le si rivolge con parole cariche di dolcezza e che la sfiora con dita di porcellana, ebbene quel finale è perfettamente appiccicato e ipocrita. Alla vera Melissa di un finale talmente melenso importerebbe poco e niente. Lei all'amore di coppia, istituzionalizzato, 24 ore al giorno mano nella mano, due cuori una capanna, non crede nemmeno un
po'. "Semmai quel che occorre è un punto di riferimento" mi sorride.
Melissa ha un bei sorriso. Un sorriso che le sgorga facile e che illumina il suo
bei volto. Fa parte, credo, di quella che lei chiama la sua disciplina esteriore, a cominciare dall'ossessione per la puntualità. Disciplinata all'estremo lei lo è, molto. Dentro è diverso, dentro l'indisciplina regna sovrana. Un tumulto di desideri, di curiosità, di accensioni erotiche, e vedevo con che occhi attenti guardava un libro recente del mio amico Franco Saudelli, campione di disegni che raffigurano ragazze frementi da quanto sono avvinte e legate. E questo, questa curiosità di sapere ed essere, ce l'ha da quando aveva 12 o 13 anni. Da quando si sentiva una donna imprigionata in un corpo di bambina, e ne voleva evadere. Molti di quei desideri glieli aveva instillati un libro che lei ha letto e riletto infinite volte, Le età di Lulù della spagnola Almudena Grandes, il libro da cui è stato tratto il film che diede la celebrità a Francesca Neri, anche lì un personaggio femminile che non si nega nulla in fatto di incontri e di situazioni erotiche.
Forte di quel libro, forte del fatto che gli uomini che incontrava nella vita erano davvero come lei li descrive, goffi e cialtroni e voraci sessualmente, forte di una sua solitudine e capacità di farsi assorbire dalle pagine che il computer eruttava giorno dopo giorno, è nato 100 colpi dispazzola prima di andare a dormire. La prima copia è andata alla sua compagna di banco che è anche la sua amica del cuore, Anna, cui il libro è dedicato. E lei s'è stupita che, loro due talmente amiche, di un tale parto lei non avesse saputo nulla. Prima s'è stupita, poi ha letto e capito: che si trattava di una storia che le raffigurava così come esattamente sono, sedicenni e diciassettenni di provincia che fanno i loro primi passi nel reame dell'erotismo, e che passi. La seconda copia è andata alla madre di Melissa, una bella donna di men che quarant'anni. Ha letto, dapprima ha sperato che fossero solo fantasie prodotte da una mente immaginosa. Poi ha capito anche lei. Che non erano fantasie, che era una messa a verbale.
Si allunga così la lista delle ragazze che la vita la scrivono sub specie erotica, e come se nell'erotismo fosse la sua verità ultima e più profonda. Almudena Grandes l'avevamo detta, è l'Alina Reyes de Le Boucher, e l'italianina Francesca Mazzucato di Hot Line, e le tante e spudorate autrici della collana Pizzo nero edita dal modenese Sorelli, e questo splendido Rapture di Susan Minot
(pubblicato in Italia da Feltrinelli col titolo Rapimento), dove una lunga e spossante fellatio è l'occasione perché i due amanti facciano un bilancio della propria vita e dei propri affetti.
Adesso per Melissa viene il più difficile. Lei vuole vivere di questo, dello scrivere. Lo vuole tanto che da Catania andrebbe via domattina, se potesse. Dopo questo primo (e facile) successo, tutto sarà in salita, guai a farsi inchiodare al cliché erotico. I modi di coniugare la sua disciplina e la sua indisciplina dovrà inventarseli. Spero non le accada quel che è successo a
un'altra sicilianina, Lara Cardella, che un libro di successo lo scrisse giovanissima ( "Non l'ho mai letto" dice Melissa) e poi più niente.
Quando gliene parlo, da gentiluomo siciliano, Melissa mi sorride. Luminosa.
Ferragosto a BlogOltreBeach -------------------------
RIECCOMI! Tornato a Modena ma ancora in ferie. Per la prima volta passerò il ferragosto nella val padana (grazie a mia moglie).
Sono appena arrivato, datemi il tempo di svuotare la valige e dare un...calmante a mia figlia, e sarò TUTTO VOSTRO.
Intanto BlogOltreBeach può darsi una lustrata...
IN ANTEPRIMA ASSOLUTA!!! I venti anni li ho spesi a studiare, i trenta a lavorare. Per i quaranta ho deciso, sesso a volontà (mi tocca o no?). Fatevi avanti (over 18, under 81). Nessuna discriminazione di sesso o colore della pelle. [da "Cazzo, ho quarant'anni!" di Pietro B., Ed. Mariemarion, pagg. 696, euro 15,00
13/08
di CapaRezza:
Il SECONDO SECONDO ME
[E' una parata di immagini retoriche, un cabaret
di frasi fatte in cerca di smentite. Il secondo album
può essere il più difficile solo nel caso in cui sia
contemporaneamente anche l'ultimo.]
RIT: IL SECONDO ALBUM ... È SEMPRE IL
PIÙ DIFFICILE NELLA CARRIERA DI UN ARTISTA, IL
SECONDO ALBUM ... È SEMPRE IL PIÙ
DIFFICILE
Italiani brava gente, italiani dal cuore d'oro.
l'Italia è una repubblica fondata sul lavoro,
di santi, di poeti, di mafiosi e navigatori, ma tutti
rivorrebbero tra le dita la Montessori.
Inglesi, professori che non imparano altra lingua,
inglesi, non dovranno mai cambiare moneta,
inglesi, guideranno sempre dal lato sbagliato,
per questo chi va a Londra so che ritorna un po'
cambiato, i neri giocano bene
a pallacanestro, hanno il ritmo nel sangue ed il
pisello grande, i bianchi, su tavoli verdi li trovi
ridotti in mutande, ogni bianco invidia il pisello
grande.
Dicono che gli arabi scrivono al contrario,
Mohammed ha detto che io scrivo al contrario.
dunque ogni cosa giusta rivela il suo contrario e
se non sei daccordo mi dispiace per te.
RIT.
Le camicie rosse ricucirono il paese, le camicie
nere lo portarono alla guerra, le camicie verdi vi
si son pulite il culo. gli stilisti dello stivale sono
quelli più apprezzati, quando c'era lui i treni
partivano in orario, quando c'era lui ci deportavano in
orario.
quando c'era lui non c'eravamo noi. che se
c'eravamo noi saremmo stati impallinati, allora
votami e vedrai, ti trovo un posto di lavoro, votami e
vedrai, che non ti farai male. votami e vedrai, da
domani ti vorrò bene. figliolo, una volta qui era
tutta campagna elettorale.
Vuoi fare il cantante? Ti servirà una spinta
Vuoi fare l'assessore? Ti servirà una spinta
Vuoi fare carriera? Ti servirà una spinta
Sull'orlo di un burrone avrò bisogno di una spinta
RIT.
Calciatori miliardari che rincorrono un pallone,
musicisti miliardari che rincorrono il successo,
industriali miliardari che rincorrono la gnocca. col
superenalotto faccio il botto, mi tocca, non sono
sposato, diciamo che convivo, non sono disoccupato,
diciamo che sto studiando, non sono un delinquente,
diciamo che mi arrangio,
diciamo diciamo diciamo diciamo un sacco di cazzate,
non guardare Devilman diventi violento,
non leggere Spiderman, diventi violento,
non ascoltare Method Man, diventi violento,
figurati cos'è restare un giorno in parlamento,
i politici no no non sono più quelli di una volta,
le donne no no no non sono più quelle di una volta,
io no no no no non sono più quello di una volta,
solo la retorica è rimasta la stessa.
RIT.
CapaRezza: voce. Triton, Rhodes. MPC. fogli di
giornale strappati
Giovanni Astorino: violoncello
Alfredo Ferrerò: chitarre
Questa notte qui a Pozzallo c'è stato il diluvio universale. In una località descritta dal punto di vista pluviometrico come arida.
No. Non è sfiga è molto peggio. E' la legge di Murphy applicata a me personalmente: SE PIETRO VA IN VACANZA LA PROBABILITA' DI PIOGGIA AUMENTA CON ILDIMINUIRE DEI GIORNI DI FERIE.
Per cui quando sono sceso per tre settimane non ha mai piovuto. L'anno scorso per due settimane quattro giorni di pioggia. Quest'anno per una settimana siamo già al secondo giorno di pioggia.
Ciao a tutti.
28.08.03
Da un paio di mesi è uscito il nuovo libro della Rowling "Harry Potter and the Order of the Phoenix" quinto della saga del giovane mago. Aspettando la traduzione "ufficiale", preannunciata per fine Ottobre, proverò a tradurre qualche brano del primo capitolo.
